POEMAS DE AMOR E DOR

Alma minha

poetaromasi — Sun, 11 Jan 2009 01:56:32 GMT

(AMIGO ROGÉRIO, É CAPAZ DE ME ENVIAR UM SONETO SOBRE O AMOR NESTA TEMÁTICA CAMONIANA? QUEIRA CONSTITUIR UM PAINEL DE SONETOS INSPIRADOS POR CAMÕES. POSSO CONTAR CONSIGO?

DANIEL CRISTAL

“Alma minha gentil, que te partiste
tão cedo desta vida descontente,
repousa lá no Céu eternamente,
e viva eu cá na terra sempre triste.

(...) “

Camões (*sonetos de amor)

“ALMA MINHA
Rogério Martins Simões

Alma minha gentil que coloriste,

Tão tarde, minha vida docemente,

Abraça-me neste tempo presente,

Eterna senda que então floriste...

Com teu amor meu corpo resiste!

Nossa esperança não se ressente…

Antes que nossa alma se ausente:

Não viva cá na terra sempre triste!

E se da morte me puder erguer,

No etéreo, ou aqui, eu quero ter,

Este amor que na terra encontrei.

Reviveremos o nosso amor terreno

Perfeito, infinito, lindo e sereno.

- Alma minha que eu tanto amei!

Lisboa, 07-05-2008 22:19:00

POESIA

poetaromasi — Fri, 21 Mar 2008 00:00:41 GMT

(Óleo sobre tela - Elisabete Maria Sombreireiro Palma)

(2008)

POESIA OU TALVEZ NÃO EM DIA MUNDIAL DA POESIA!

VIVA A POESIA!

POESIA
Rogério Martins Simões

Os poetas são operários da caneta

E trazem pensamentos errantes

que debutam no papel.

Serei poeta?

Que papel nos estará reservado?

E eu que nada sou,

serei o que o destino quiser,

porém, sou poeta!

Um poeta sonhador

a quem, tantas vezes,

lhe roubaram os sonhos.

Hoje estou nesta!

Mas, não irei desistir

de a escrever

ou de a chorar!

Hoje, apetece-me reflectir!

Não irei escrever poesia!

Aditarei palavras,

com palavras que

tenho espalhado por aí…

Que farei com os meus versos?

Sentir-se-á o lixo desconfortável,

com o seu peso?

E se os mandasse, mesmo, para o lixo?

- Não suavizariam o mau odor

que anda de altos…saltos?…

E na minha Pátria

quem liga à poesia?

Pouco me importa

que não tenha expressão!

Que pouco se fale de poesia.

- E se, em vez de medalhas,

medalhassem

com poemas Lusíadas

ou com versos de Caeiro?

Quantos conhecem a lírica de Camões?

- As chamadas elites culturais?

No meu caso,

nada de elites - sou povo!

Como é enorme o povo em – Pessoa!

Meu pai, meu mestre,

enchia-nos o prato

com saborosos poemas:

os seus e dos grandes poetas.

Mas isto é pelintrice

e pouco importa.

Importa é estar na berra.

Importa é mandar umas tretas

para que o povo se entretenha e não pense.

Ai quando o povo acordar!

Por mim não quero que pensem!

Tudo mudou!

Sem poesia

o mundo é menos sonhador,

é mais desumano!

Quando se escreve poesia

não se está só,

não estamos sós!

A poesia enche-nos a casa

de lágrimas

ou de sorrisos!

A Poesia reverte os sonhos desfeitos

em estrelas cadentes

para voltarmos, de novo, a sonhar.

Estaremos sós

quando as paredes

emparedarem

os pensamentos

e nem uma só lágrima se verta.

O que é a poesia?

O que é ser poeta?

A poesia é a magia

que espreita a ponta dos dedos

esborratados de tinta…

Ser poeta é quase morrer

e renascer

num canto ou num verso.

Paro! Tenho de parar!

Porque amanhã voltarei à rotina,

e sem rotina

não podemos viver.

Todos andamos num carreiro.

Para cá, para lá

sem saber ao que vamos.

Andamos,

corremos,

pensamos.

Como fazer para sobreviver

se não vemos!

Como podemos ver,

se nada há para ver.

E se vemos?

Poderemos parar para reflectir?

Deixam-te reflectir?

Que reflexão,

fazemos das nossas vidas?

Quantas televisões temos em casa?

Quantos tabuleiros se enchem de pratos

no desconforto da mesa vazia,

que esfria,

na espera?

Crescerá o bolor no pão que não sobra?

Que desconforto quando não há poesia!

ROMASI

SANTA PÁSCOA

Voltei a escrever e já não queria

Rogério Martins Simões

Voltei a escrever e já não queria

Pensava ter esquecido este meu versejar

Ser poeta é criar e sofrer todo o dia

Passar ao papel o que a alma encontrar.

Este estado de alma que já não ousaria

Que nos faz sofrer, para me encontrar,

Deixa o meu corpo quando escrevo poesia,

Nos poemas que ela cria, para me libertar.

A ti que mais amo e sem querer

Se fico triste e te faço sofrer

Rosa eu te quero, rosas eu te dou.

E se tu me vires distraído ou disperso

Uma única coisa eu imploro e peço,

Espera! A minha alma não regressou.

Lisboa, 16 de Abril de 2004

MENTIA SE TE DISSESSE QUE MINTO

Rogério Martins Simões

Mentias se me dissesses… que pinto…

Não me esforço, peço ajuda, e tu vais

Ajeitas-me o nó da gravata… e o cinto.

Teus passos para mim são sempre mais…

Mentia era se eu dissesse que minto,

Que do meu corpo já não saem vendavais

Que os pés já me pesam e não os sinto

E que os meus passos para ti são demais.

E se te peso ao de leve e não quero

Tu bem sabes a razão do desespero

Não seja tamanha a razão do repeso

Pois se quis voar na ode de um poema

Irás encontrar em meus versos alfazema

Antes fosse manha a razão do meu peso.

10-08-2005 23:31

Carta aberta ao Poeta José Baião

poetaromasi — Thu, 08 Nov 2007 01:48:22 GMT

Zé Baião, um abraço

Estou aqui em “pulgas” para saber como decorreu o sarau poético. Contigo no comando estou certo que tudo correu bem.

E o meu poema foi bem aceite?

E será que alguma vez o irá ser - no tempo?

Fico feliz por saber que representas um grupo por onde a poesia se passeia no conforto das palavras.

Além de mais és poeta e criei contigo uma empatia de poeta para poeta. Por isso desculpa estar para aqui a escrever, num tempo de Outono esquisito em que o calor da noite não me deixa dormir, porque afinal a mão direita ainda escreve…

Que desconforto seria para mim se não conseguisse escrever. Os poetas são uns operários da caneta e trazem pensamentos errantes que debutam no papel. Que papel nos está reservado? Serei poeta?

Quanto a mim que nada sou, serei o que o destino quiser, porém, sou poeta:

Um poeta sonhador que tantas vezes lhe roubaram os sonhos.

Hoje estou nesta! Enquanto houver alguém a procurar a minha poesia não irei desistir de a escrever ou de a chorar.

Ainda hoje um colega nosso me dizia que tinha visitado o meu blog no Sapo e que estava impressionado ao ponto de se identificar com ela. Já não é a primeira vez que o dizem! Foi por isso que voltei a escrever parando de rasgar como era meu hábito fazer.

Ainda bem que estás virado para organizares e recitares poesia. Tivesse saúde tentaria fazê-lo como tu o bem fazes.

Hoje apetece-me reflectir em vez de escrever poesia e para não falar para as quatro paredes resolvi escrever-te, aditando palavras, com palavras que hoje tenho espalhado por aí.

Pergunto muitas vezes:

Que faço com estes versos?

Sentir-se-ia desconfortável o lixo com o peso dos versos?

Em Portugal quem liga à poesia?

E se eu os mandasse mesmo para o lixo não suavizariam o mau odor que por aí anda de saltos altos…

Vou terminar.

Pouco me importa que em Portugal a poesia não tenha expressão! Só me entristece que no dia de Camões e de Portugal pouco se fale de poesia

Zé! E se em vez de medalhas, no 10 de Junho, condecorassem com poemas dos Lusíadas ou com versos de Caeiro?

Camões tem poesia para todos os gostos. Antes, nas escolas, ensinava-se os Lusíadas, agora nem um só canto. Quantos conhecem a sua lírica? As chamadas elites culturais?

No meu caso nada de elites - sou povo! Como é enorme o povo em – Pessoa!

Meu pai e mestre, como não tinha rendimentos para nos dar sobremesas à refeição, enchia-nos o prato com saborosos poemas – os seus e os dos grandes poetas. Mas isto é pelintrice e pouco importa. Importa é estar na berra, importa é mandar umas tretas para que o povo se entretenha e não pense.

Por mim não quero que pensem! O problema é que um dia o povo irá acordar e vai ser terrível!

Tudo mudou e sem poesia o mundo é menos sonhador e mais desumano

Repara amigo - quando se escreve poesia não está só! Não estamos sós!

A poesia enche-nos a casa de lágrima ou de sorrisos e reverte os sonhos desfeitos em estrelas cadentes para voltarmos de novo a sonhar. Estamos sozinhos quando as paredes emparedam os pensamentos e nem uma só lágrima se verte.

Há pouco visitámos um amigo que está num lar, um bom lar! Que lar substitui a família! Curioso! Chegámos a casa os dois fatigados e estivemos com sono durante umas horas. Agora acordei e estou nesta:

Carta para o Baião!

Carta a um poeta!

O que é a poesia?

O que é ser poeta?

A poesia é a magia que espreita a ponta dos dedos esborratados de tinta…

Ser poeta é quase morrer e renascer num canto ou num verso.

Paro, tenho de parar, porque amanhã voltarei à rotina e sem rotina não tenho possibilidade de viver.

Todos andamos num carreiro, para cá e para lá sem saber ao que vamos. Andamos, corremos, pensamos como fazer para sobreviver e não vemos! Como podemos ver se nada há para ver e se vemos teremos de parar para reflectir?

Deixam-te reflectir?

Que reflexão fazemos nas nossas vidas?

Quantas televisões temos em casa?

Quantos tabuleiros se enchem de pratos no desconforto da mesa vazia?

Porque esfria a comida na espera e cresce bolor no pão que não sobra?

Que desconforto quando não há poesia!

Saudades

Rogério Martins Simões

Acorda Bocage!

poetaromasi — Fri, 10 Aug 2007 21:08:24 GMT

ACORDA BOCAGE…

Rogério Martins Simões

Fizeram-lhe um busto; uma pedra de adorno.

Esconderam-no com tabiques de esferovite.

Enrolaram as incongruências na dor de corno.

Retalharam a poesia de Pessoa no limite…

Retiram do ensino os livros e as letras…

Fecharam as escolas, pregaram taipais!

Apregoaram aos ventos vendidas tretas…

Os poetas são loucos! Encerrem os hospitais!

Revoltem-se letras dos versos inacabados

Neste desassossego em busca de trabalho

Camões agarrou os versos todos molhados

Acorda Bocage! - Mando-os pró …

Aquele abraço José Baião

08-03-2007 2:06:18

(Correspondência entre poetas)

OLHEM PARA MIM

poetaromasi — Tue, 27 Jun 2006 23:57:21 GMT

Olhem Para Mim

Rogério Martins Simões

Olhem para mim,

Que o tempo tem razão

(hoje não!)

Há momentos

Em que o tempo pára

Como esta noite

Em que as estrelas do céu

Me falam de poesia.

E meus versos viram veleiro

Nada os impedem de viajar

Levam no mastro dianteiro

Este Tejo Marinheiro

Este Tejo feito mar

E o mar Oceano vira poema

Leva consigo o meu versejar

Este Tejo Mar de Prata

Carregado de Luar.

Amo a poesia,

Preciso dela para respirar

Tenho no peito Lisboa

Levo comigo Pessoa

E a saudade para voltar.

E já fui na caravela

Viajei por outras Nações

Agora que regressei

Avisto da minha janela

Estas terras de Camões.

Olhem para mim

E vejam como sou feliz!

14-11-2004 23:36:31

(Óleo sobre tela

Elisabete Maria Sombreireiro Palma)