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Entrevista a Fernando Pessoa (a partir de excertos do Livro do Desassossego)
Tertúlia no Martinho da Arcada Lisboa, 30/11/2011
A) QUEM SOU
B) FÉ, RELIGIÃO, RAZÃO, E CIÊNCIA
C) ARTE E LITERATURA
D) O MUNDO E A SOCIEDADE
E) CRISE
Seleção de textos: José Baião Santos
Personagens
Fernando Pessoa -- José Baião Santos
Repórter n.º 1 -- Joaninha
Repórter n.º 2 -- Anabela Portugal
Entrevista a Fernando Pessoa (a partir de excertos do Livro do Desassossego)
Tertúlia no Martinho da Arcada Lisboa, 30/11/2011
A) QUEM SOU
B) FÉ, RELI GIÃO, RAZÃO, E CIÊNCIA
C) ARTE E LITERATURA
D) O MUNDO E A SOCIEDADE
E) CRISE
Seleção de textos: José Baião Santos
Personagens
Fernando Pessoa -- José Baião Santos
Repórter n.º 1 -- Joaninha
Repórter n.º 2 -- Anabela Portugal
Zé Baião, um abraço
Estou aqui em “pulgas” para saber como decorreu o sarau poético. Contigo no comando estou certo que tudo correu bem.
E o meu poema foi bem aceite?
E será que alguma vez o irá ser - no tempo?
Fico feliz por saber que representas um grupo por onde a poesia se passeia no conforto das palavras.
Além de mais és poeta e criei contigo uma empatia de poeta para poeta. Por isso desculpa estar para aqui a escrever, num tempo de Outono esquisito em que o calor da noite não me deixa dormir, porque afinal a mão direita ainda escreve…
Que desconforto seria para mim se não conseguisse escrever. Os poetas são uns operários da caneta e trazem pensamentos errantes que debutam no papel. Que papel nos está reservado? Serei poeta?
Quanto a mim que nada sou, serei o que o destino quiser, porém, sou poeta:
Um poeta sonhador que tantas vezes lhe roubaram os sonhos.
Hoje estou nesta! Enquanto houver alguém a procurar a minha poesia não irei desistir de a escrever ou de a chorar.
Ainda hoje um colega nosso me dizia que tinha visitado o meu blog no Sapo e que estava impressionado ao ponto de se identificar com ela. Já não é a primeira vez que o dizem! Foi por isso que voltei a escrever parando de rasgar como era meu hábito fazer.
Ainda bem que estás virado para organizares e recitares poesia. Tivesse saúde tentaria fazê-lo como tu o bem fazes.
Hoje apetece-me reflectir em vez de escrever poesia e para não falar para as quatro paredes resolvi escrever-te, aditando palavras, com palavras que hoje tenho espalhado por aí.
Pergunto muitas vezes:
Que faço com estes versos?
Sentir-se-ia desconfortável o lixo com o peso dos versos?
Em Portugal quem liga à poesia?
E se eu os mandasse mesmo para o lixo não suavizariam o mau odor que por aí anda de saltos altos…
Vou terminar.
Pouco me importa que em Portugal a poesia não tenha expressão! Só me entristece que no dia de Camões e de Portugal pouco se fale de poesia
Zé! E se em vez de medalhas, no 10 de Junho, condecorassem com poemas dos Lusíadas ou com versos de Caeiro?
Camões tem poesia para todos os gostos. Antes, nas escolas, ensinava-se os Lusíadas, agora nem um só canto. Quantos conhecem a sua lírica? As chamadas elites culturais?
No meu caso nada de elites - sou povo! Como é enorme o povo em – Pessoa!
Meu pai e mestre, como não tinha rendimentos para nos dar sobremesas à refeição, enchia-nos o prato com saborosos poemas – os seus e os dos grandes poetas. Mas isto é pelintrice e pouco importa. Importa é estar na berra, importa é mandar umas tretas para que o povo se entretenha e não pense.
Por mim não quero que pensem! O problema é que um dia o povo irá acordar e vai ser terrível!
Tudo mudou e sem poesia o mundo é menos sonhador e mais desumano
Repara amigo - quando se escreve poesia não está só! Não estamos sós!
A poesia enche-nos a casa de lágrima ou de sorrisos e reverte os sonhos desfeitos em estrelas cadentes para voltarmos de novo a sonhar. Estamos sozinhos quando as paredes emparedam os pensamentos e nem uma só lágrima se verte.
Há pouco visitámos um amigo que está num lar, um bom lar! Que lar substitui a família! Curioso! Chegámos a casa os dois fatigados e estivemos com sono durante umas horas. Agora acordei e estou nesta:
Carta para o Baião!
Carta a um poeta!
O que é a poesia?
O que é ser poeta?
A poesia é a magia que espreita a ponta dos dedos esborratados de tinta…
Ser poeta é quase morrer e renascer num canto ou num verso.
Paro, tenho de parar, porque amanhã voltarei à rotina e sem rotina não tenho possibilidade de viver.
Todos andamos num carreiro, para cá e para lá sem saber ao que vamos. Andamos, corremos, pensamos como fazer para sobreviver e não vemos! Como podemos ver se nada há para ver e se vemos teremos de parar para reflectir?
Deixam-te reflectir?
Que reflexão fazemos nas nossas vidas?
Quantas televisões temos em casa?
Quantos tabuleiros se enchem de pratos no desconforto da mesa vazia?
Porque esfria a comida na espera e cresce bolor no pão que não sobra?
Que desconforto quando não há poesia!
Saudades
Rogério Martins Simões
ABISMO
Rogério Martins Simões
Tento dar tudo dando nada
Sou ditongo nasal,
tenho a narina entupida
Sou prova oral
tenho a voz engolida…
Ando cansado e as pernas
não flectem
Oiço barulho e estou surdo
Quanta tristeza vai em mim
Quanta mágoa!
Que sobra
se já não sou e pouco resta.
Resta o pensamento!
Carga imaginária
que não se esgota
que me afronta,
não me derrota e me limita…
Tenho a testa nos confins
do semblante
Desconfio da sorte
que não me sai
Desconfio da esperança
e do momento.
Cismo, cismo, cismo!
O corpo não mexe,
pouco importa
Importa-me a desventura,
má sorte,
Que me conduz ao abismo.
Vai,
segue em frente
que o precipício não te é
indiferente
Semente do desencanto
de quem tanto sofreu.
Vai,
segue agonia viajante
e diferente
E recorda-te que já fui sorte
05-03-2007
Boa noite José Baião
Rogério Simões
(correspondência entre poetas)
A luz não nos segura
José Baião Santos
a voz baixa - trémula - escondia
a raiva de uma ambiguidade afectiva
a sua alma sentia os clarões da pele de cada vez que
a morte se insuava no manto das ervas naquelas manhãs de
aproximação ao outro extremo do universo para se furtar à acidez da luz
- a luz aderente
havia palidez e denso nevoeiro nas marés enquanto
desfibrava a dor com lenta sobriedade
para ninguém se aperceber nem ele próprio
que o equilíbrio metafórico do corpo
representava uma forma de religião
sem crenças
silenciosa como o espaço opaco e vazio que preenche
a face oculta da melancolia
foi a sorrir que enfrentou aluminosidade dos nenúfares trazidos pela chuva
pensando que era feliz nesse instante
em que a luz não nos segura
Aquele abraço, de permeio com as palavras da noite
José Baião Santos
5/3/2007
(correspondência entre poetas)
(Óleo sobre tela Real Bordalo)
Será que a poesia está segura?
José Baião Santos
não conheço maior insegurança que a segurança que me garantem
os que para terem a sua vida assegurada
se asseguram que nada na vida mudará a
não ser toda e qualquer mudança
que mude o que é seguro e não mude de mudança
a poesia entra com ironia nesta dança
com rimas cristalinas e lágrimas quase sempre tardias
e nos seus trejeitos de incerteza
farege os ratos nas catacumbas das abadias
Mas por que é que a poesia não é segura?
Aquele abraço
José Baião Santos
28/2/2007
(correspondência entre poetas)
José Baião Santos nasceu em 1954.
Colega de profissão e amigo, o José Baião Santos (irmão do grande actor João Baião) já editou 3 livros de poesia.
Para além de Poeta e ilustre Jurista, canta, toca viola, representa e recita poesia com verdadeira mestria.
Hoje não resisti à tentação de transcrever um lindo poema, dedicado à sua filha, extraído do seu primeiro livro editado em 2002.
Passo a transcrever palavras suas: A POESIA ajudou a alimentar a poesia: também a música, o teatro, a pintura, a fotografia, a cidade, os afluentes da tarde, o sorriso das aves, um olhar apetecível de mulher, a rebelião das palavras, o silêncio, sobretudo o silêncio, alimentaram durante todos estes anos essa outra alma que vivendo dentro de nós, vive voluntariamente, na mais completa liberdade.
Tenho
Obrigado José Baião
SUBISTE AO PALCO
Subiste ao palco
Como uma rainha
Cativa
- O cabelo solto
O baton e o pó de talco
Num rosto
De deusa festiva!
Subiste os corredores
Amarrada de sombras
E medos
- O rosa do vestido
As pratas os odores
Imortalizaram os teus segredos!
Subiste no voo das aves
Dentro da paixão
Dos poetas
- o olhar firme
O veludo dos lilases
Numa noite
De estrelas e profetas!
Até que por fim todos ouviram a tua voz de diamante soltar os acordes do mar pelas praias de marfim
Até que por fim nada mais se ouviu senão a pérola levada no vento
Até que por fim a cidade desapareceu mergulhada nos teus lábios de cristal numa espiral de melodias
Subiste ao palco
Como uma deusa
Feita do pó das estrelas
Para agradecer
Humildemente
A magia das coisas belas!
(Poema extraído do livro MOMENTANEAMENTE Editora AP Editores)
